Post Modern

A garota dorme, a gata dorme, o gato dorme, meus vizinhos dormem, Magnetic Fields toca, a pia pinga, mas o vento não sopra. Não tenho absolutamente nada a dizer, nunca tive, nunca terei.
O que eu vejo? Quer saber? Uma parede branca, pendurada nela um quadro de cortiça com diversas fotos da mesma garota, algumas da minha família, algumas minhas. As minhas são feias. Na parede ainda uma pintura de Interstella Urso Overdrive, um poster do Batman do Frank Miller, o cartaz do longa do South Park, um coração quebrado do avesso, um retrato meu pintado por Crissssssssss Ssssssssssssssss, um desenhob de minha gatinha Miss Kittin feito por mim, dois desenhos de meu gatinho Ceará feito por Crisssssssssssssssss Sssssssssssssss, um quadro com colagens, outro quadro com colagens.
Estante com cds, estante com cds, sofá azul, sofá amarelo, almofada rôxa, amplificador pifado, mesa bagunçada, mesa do computador bagunçada, computador. Essa casa não é minha só porque vivo aqui.
Penso numa frase "Então um trem levou seu bem e agora você culpa o trem", não é boa, mas eu gosto. Eu gosto mais das coisas que quase ninguém gosta, porque assim meu gostar parece maior. Feio isso meu gostar, tão feio quanto dizer meu viver, meu sonhar. Parece coisa de letra ruim de música brasileira tentando parecer boa.