Eu Digo Ele

Eu digo ele mas não é ele, não sou eu, muito menos essa entidade amorfa que chamam de nós. Ou chamavam. Já não chamam mais, culpa dos telefones. Assim como os apartamentos são ideais para uma vida que é morte, os telefones servem à uma comunicação que nada transmite. Já não chamam mais, apenas trocam palavras duras, troca palavras duras com qualquer um, machuca muito sempre que pode a quem estiver mais perto, voltando a ele.
Ele era sincero mesmo quando mentia, porque tinha certeza que uma mentira em que se acredita é muito mais verdadeira do que uma verdade na qual ninguém crê. Por quê essa garrafa de vinho na geladeira se ele não bebia? Todo mundo sabe que o maior prazer de um homem é manter coisas inúteis por perto, um cão amarrado que uiva de dor a noite toda, ou mesmo uma mulher que não se ama. Como os homens são maus, ele dizia se achando diferente, auto-declarado portador de uma maldade diferente.
Pensou em todos os primeiros beijos, sei lá por quê, todas as mulheres que lhe mostraram uma espécie de chave para uma espécie de mundo. Todas sempre na névoa, nunca conheceu uma mulher que estivesse de pé, parada, sorrindo, sob o sol...Na verdade, conheceu uma, mas essa mentia. Geralmente ele era pego em algum lugar entre o terceiro e o quarto beijo.
Engraçado, agora, depois de tudo, começar a acreditar naquele sentimento, como é o nome mesmo? Afinal o que é o sexo sem amor, além de uma função fisiológica? O que é o trabalho sem amor, além de acumulação mesquinha de metal? O próximo passo seria virar cristão, para contrariar ou para não fechar nenhuma porta?
Nunca é demais lembrar que tipo de homem ele era, ele é. Ele será um piloto de zepelins, um virtuoso do telégrafo, ele não serve pra porra nenhuma nesse mundo agora, e é por isso que todo mundo vai embora e ele fica sozinho lotado desses sentimentos imensos e completamente inúteis também. Ele sente, sente que fica cada vez melhor no que ninguém quer e sorri, mas todo mundo sabe que quer chorar.