Ele Não Mata Suas Mulheres, Ele Só Faz Os Furinhos, Quem Mata É Deus

Que azar que ele tinha. Suas mulheres só descobriam que o amavam desesperadamente dois segundos depois de ele fechar a porta para sempre. Escutava do corredor soluços do outro lado da porta, mas aí já estava longe, em outro mundo. Há quem pense que ele as tenha matado todas, mas isso é uma simplificação idiota. Elas morreram de tristeza, dos beijos que deram de olhos abertos, do amor que sufocaram, da alegria que escolheram não ter.
Ele seguia porque era feliz daquele jeito que só os idiotas podem ser. Se via uma pessoa escrota na rua escorregando e caindo na calçada e quebrando um dente, ficava feliz. Se via um gatinho ignorando um ser humano, ou uma árvore destruindo a pavimentação de uma calçada, também ficava feliz. Ficava imensamente feliz com aqueles pelinhos que algumas mulheres têm, que descem do umbigo até a púbis. Mais do que tudo, adorava os dias de temporal e o caos que se seguia, com a água lavando tudo, destruindo tudo.
Pensava nas suas mulheres que sofriam, pensava na pilha de cadáveres que poderia fazer se juntasse todas elas umas por cima das outras, mas não alimentava pensamentos mórbidos porque esgotara o estoque de lixo mental na adolescência. Quando era jovem às vezes acordava, escovava os dentes e pensava na própria morte. Ia pra escola e pensava na própria morte. As meninas com seus peitinhos pulando para fora das camisas brancas do uniforme da escola e ele pensando na morte. Moleque burro.
O sol batia sua cabeça porque ele vencera, ou você ainda não percebeu que todo amor é uma guerra? Todas elas tentaram mudá-lo e agora descansam, se é que há descanso. Ele ainda caminhava num fim-de-tarde sem fim com aquele sentimento maior que o mundo no bolso das calças, com um sorriso levemente abobalhado, dançando uma música que nem ele sabia se ouvia mesmo, mas que diferença faz, meu bem? Que diferença faz se tudo vai passar?Tudo vai passar, que diferença faz?
A gente vai sofrer, a gente não vai aprender nunca, a vida tem que acabar se um dia começa, vamos estar sozinhos, vamos estar com frio, na queda livre estaremos pensando em como o vento é fresco, carregaremos as memórias que são uma tortura leve, conosco até que...